Как Питер Пэн сижу без тени,
макаю в тёплый чай печенье,
продлив себя на коридор.
Там у двери пальто рябое
ведёт беседу со стеною
про дождь, про снег, про триколор.
Я точно помню, что в кармане,
как в недочитанном романе
лежит счастливейший билет
и проездной на электричку,
и дырка в небо, как обычно,
и за подкладкой звон монет.
Родился, умер, поженился
и как бывает пригодился,
на все находится хештег.
Во сне мерещится свобода,
когда себя роняешь в воду -
почти дыхательный рефлекс.
Вся жизнь в кармане поместилась:
конфеты, телефон, бахилы,
записка с кодом от неё,
зарядка, зажигалка, паспорт
во внутреннем, уже потаскан,
но он тебя переживёт.
Чего там в общем только нету
от флешки и до сигареты,
как от резинки, до небес.
Но, что за счастье слышать голос
в дверях на языке глагола
с простым плащом наперевес.