Почти ирония

Налетела волна стихоплётства
Расцветила мне жизнь и ушла.
Неужели тот дар благородства
Вдруг исчезнет, сожжётся дотла.

Будут скучные дни трудовые
И тоска по высоким словам,
Что рождаются в душах живые
И, как дети, так дороги нам.