В сем суровом краю белотаинном
Волны вяжут о брег макраме,
Прокалёна здесь песня страданием
И ветрами солёна – вдвойне.
Ну а стены – такие громадины!
Им века да перестоять…
Имя доблее Трифона славного
Стих мой славой желает венчать.
Как во дни седовласой суровости
Русь Святую градить от врагов –
Посылала же волость от волости
Да нарочитых дел мастеров.
Инок Трифон, в миру же, Терентий,
Стоискусен явись камнедел;
Не писал он поэмы-сонеты –
Соловецкий он вытесал Кремль!
Он ведь Пушкина предок далёкий,
Он молитвенник, славный монах,
Ну а руки имел он от Бога,
Эти стены – тому добрый знак.
Сколько бурь те запомнили камни,
Сколько штурмов, нашествий, недуг,
И хранят они зодче дыханье,
И хранят теплоту его рук.
Лижут вежи прадикие волны,
Ветр-поморец в рожок свой трубит.
И над Русью тот звон колокольный
Белокрылой строкою парит.
29.06.19