Да что вы знаете о безвременье,
те, у которых есть на жизнь время…
Это палач, что тянет твои жилы:
год, два, три… «Вы ещё живы?»
Четыре, пять… «Можно опять?»
Шестой… «Хватит, стой!
Хочу женить детей, хочу внуков».
- Фиг тебе! – И под нос руку
с кукишем грязным. –
Война! Забыла разве?
…Отпуск, ремонт – роскошь!
Снежинки крестами в окошках…
Фронт! Всё для победы!
Деды, ах, деды,
видите ли, слышите ли?
Галдели, галдели… да проглядели…
Вылезли крысы: сверху, снизу!
Год юбилейный, семьдесят пятый –
выскрести б пол, выбелить хату.
В красном углу затеплить лампадку,
литию справить за маму, за папку…
Может смогу закончить картину –
крестиком, крестиком… в снегу калину.
Руки не держат больше иголку
с первой самой… бомбардировки!
Носки штопаю, мужу футболку,
а вышивку – нет! Прям неловко…
Церковь Андрея Первозванного
на Спуске, в его честь званного,
что над Подолом высится,
куполами к небу близится.
Золотом, бирюзой…
Не могу! Киев теперь не родной!
Весной по украйне взойдут нарциссы…
Из нор половодьем вымоет крыс, и
счёт войне откроем новый?
Пальцы загнув… Седьмой… Который???
17.12.19. Донецк