Скажите, "спальные районы", когда проснетесь вы в Москве?
Когда простой, мещанский люд обрежет флегмы пуповину?
Служилый, офисный планктон здесь в этом зело не повинен,
Перина счастья и комфорта — как колыбельная главе.
Когда среди проспектов вен, средь альвеол твоих бульваров,
Дух романтизма и любви убит Мамоною совсем,
То спать и есть здесь главный культ, ещё стяжательство товаров,
Успешен денежный мешок, новинки нет — известно всем.
А может символизма нет, ведь спать всех тянет, откровенно..?
Предвзято это настроенье, рецензий здесь не удержать.
Тогда где Пушкины твои, где спит в тебе дежурный гений,
Где твой Пожарский, твой Гагарин? Ужель нельзя их здесь рожать?
Здесь раствориться так легко средь человеческих потоков,
Остановится, помечтать в час пик уже не суждено.
И как прильнуть из сил последних к уже размытому истоку?
Иван Стотысячный проснётся, коль смысл спать пойдёт на дно.
Тогда творить и созидать усладой непременно станет,
Среди кунсткамер спящий люд найти уж будет не легко.
Подъем наук, духовный взлёт — культ муравейника обманет.
Жаль, в этих славных временах жить не придётся — далеко...
P.S:
— А как в Замкадье, расскажи, как там в Замкадье?
— Там лишь медведи бродят, лисы, *прусаки,
Но синантропны все, товарищ мой, Аркадий,
Там Пугачева тень гуляет от тоски.
*Прусаки — старинное название тараканов.