РАЗГОВОР
«Лучше не станет, поверьте мне», –
буркнул сосед у стола,
сел и придвинулся к третьему:
«Вова, такие дела…»
Тот промолчал. Восемь пробило,
но не зажглись фонари.
«Я уезжаю на родину, –
третий вдруг заговорил. –
Брат и соседи по улице
плачут и угол дают».
«Может быть, больше не сунутся?
Может, останешься тут?»
Понял, что ляпнул я лишнее.
Дом за спиной догорал.
Садик с цветущими вишнями
минами вспахан с утра.
Стол уцелел со скамейками.
Счастье, что холост Вован.
Сели втроём и кумекаем:
бабка-то Нина права –
в том, что мы, здешние, прокляты,
в том, что Донбассу каюк,
в том, что подопытным кроликам
легче не здесь, а в раю.