Живу - скриплю среди твоих картин,
среди разменных, кропотливых будней.
Мне многого не нужно, просто - будем,
за счастьем непременно полетим
в каком-нибудь угрюмом феврале,
когда зима уже - а до весны далече,
смакуя наднебесье скоротечно,
родимся заново у моря, на ковре
из тёплого песка. Стираются следы
моих ступней и чёрно - белой лени.
И солнце нянчит на своих коленях
макушку дотянувшейся сосны.
Там хорошо, но хочется домой.
Туда, в капель, где март уж ненароком,
цыплячьи почки вербы нежным вздохом
и птичий гомон отражённых стёкол,
и нету ни минуты на покой.
И долго не уснуть.