Меня уже замучили упрёки:
Про всё мараешь, но не про любовь,
С твоею пошлостью нам ненавистны строки,
Должно быть в венах у тебя остыла кровь.
Нет не остыла, про любовь творения,
Проникновеннее всегда у поэтесс,
Мне мадригал писать одни мучения,
Там где любовь, не дотянусь я до небес.
Я не могу писать, что мою душу,
Измучила любовь, изорвала,
Что моё сердце (напишу, не струшу),
Ножом порезала и свиньям отдала.
Что я не сплю ночами и терзаюсь,
(Простите а к чему феназепам),
Когда я рядом с ней то возрождаюсь,
Как птица Феникс, но я лучше к петухам.
Что томный взгляд меня её пугает,
(Подстраховался, спрятал все ножи),
Он вроде должен, но не возбуждает,
В постели зябко, не обнажены.
В порыве страсти рвать одежду не практично,
Мы привезли её из за бугра,
И заплатили за неё прилично,
Пусть много лет послужит нам она.
О ревности и речи быть не может,
Я верен как собака на цепи,
Которая не свежую кость гложет,
(Ты за сравнение со свежестью, прости).
Надеюсь ты доволен мой читатель,
Читаешь, забурлила в венах кровь,
Я сожалею, что не мой ты почитатель,
Но не умею я на людях про любовь.
Ведь это таинство, и я скрываю чувства,
Зачем Вам знать, истории мои,
Любить и быть любимым, есть искусство,
Холст натяни, да ярче краски подбери.