Вне
Вне имени, вне формы, в беспределе,
кто я, где я, куда теперь идти.
На самом деле,
я в истёртом теле.
Изношенном на жизненном пути.
Из хлеба и из крови моё бремя
застёгнуто на пуговицы в ряд.
Они есть время,
чёртовое племя.
С гниющих ниток падают, летят.
Вне имени, вне формы и вне веры
в пустых глазницах крашеных домов.
Где интерьеры
и сыры и серы.
Полвека в них находится мой кров.
Согреться бы, обсохнуть, где же мне бы
Щепотку взять священного огня?
Достать ли с неба?
У попа из требы?
А может быть он есть внутри меня.
Вне имени, вне формы, в сердце самом,
которое успело поостыть,
забившись хламом,
истинным бедламом.
Но всё-таки пытается любить
невидимое небо, человека.
Любить тебя. И этим я живу.
Ещё полвека
жизненную реку
вне имени, вне формы проплыву.