Пока-пока. Шаг. Путь домой.
Уж снег. Ноябрь. За грудью. Боль.
Улыбки нет. Не дам. Уволь.
Мысль. Что не так? Идёт со мной.
А завтра. Тот же свет. И кофе.
Отчет. Пустое. Кто-то спросит.
Хочу чего. Не помню. Просит.
Крик заглушить. Вином. Все бросить.
А я хотел бы... Что хотел?
Пойти туда.. Куда? Зачем?
Хоть написать, да пару строк...Кому?
Молчи! Я взял перо!
В раздумье. Белый лист кладя.
Смотрю. Я на его безмолвье.
Рывков дыханье не тая.
Проснулась воля. И сомненье.
Но робкий слог явил себя.
Несвязный. Словно ветер в поле.
Как сон, что видел в детстве я.
Очнулся заполночь.
Уж ночь в свои права давно вступила.
Усталость. Вдруг меня свалила
И мёртвым грузом улегла.
Открыл. Вздохнул. Привычка. Дальше...
Что дальше? Вдруг не помню я.
Лишь взгляд поймал семь строк, все те же,
Те, что писал пред сном вчера.
Смотрю в три слова. Грудь кольнуло.
Свобода. Совесть. И любовь.
Стою. Меня вдруг осенило,
Я дальше мысль развить готов!
Пишу. И думаю. Считая
Слова и слоги. Окончанья.
В пучину образов и фраз
Я взял билет. И скрылся с глаз.
Пока-пока. Шаг. Сердца бой.
Бел снег. Ноябрь. Спешу домой.
Где поле, где перо, где ветер,
Где то, в чем смысл нашёл я свой.