Опять без видимых причин
Меня задела за живое
Печаль. Почти один в один,
Как и тоскующего Цоя.
И валятся из рук дела,
И зуб неймёт, что видит око,
И душу мука извела:
Ну, почему мне нынче плохо?
Что это: Русская хандра?
Мечтанья, канувшие в Лету?
Обычный проигрыш Добра?
Всё так. И, все же, нет ответа.
И, чтоб в вопросах не пропасть,
Как в омут головой с разбега,
Я жадно отдаюсь во власть
Дождя, мороза, ветра, снега.
Они в неистовстве своём
Всех тайн, конечно, не откроют.
Но с непонятным волшебством
Меня собою успокоят.