Он смотрит на бога прямо...

Он смотрит на бога прямо, пялится так бесстыже, как репортёр на страшный огонь в Париже, и люди велят, пристают: «Расскажи, расскажи же: как выглядит Бог, похож ли на Бога Сын?» Он смотрит сквозь тело, видящий форму крыльев, а если их нет – прознает, как их лишили. Он знает, что дух состоит из особой Пыли, но некие души нельзя громоздить на весы: усталая тяжесть, алхимия золота с небом. Он смотрит на бога нечаянно и неслепо — особый вид взора, чужой для людских раболепий. Молитва чиста без ладана и икон. Он пишет, как дождь пробегает дорожкой тюльпанов, как веточка вишни касается шеи случайно и воздух в степи внезапно запах океаном и чудо слоняется по лесу испокон. Он пишет, как мать поёт колыбельную чаду, как вечер приносит в деревни прохладу, и нет абсолюта рая и нет права ада вообще составлять чёрный список из наших имён. Он смотрит на бога прямо и пишет, что видит: холмы, тишина, ручеёк и светило в зените, и люди идут с душой из особых Нитей, но мало кто понимает о Чём это он.