Вечер осенний. Пробили часы в гостинной.
Стрелки спешили, чтоб путь до конца был пройден.
Старые письма Михалыч, к себе придвинул,
Пальцем шершавым погладил в шкатулке орден.
Может устал комбат, ведь не пишет полгода...
Или в дороге письмо затерялось, видно.
Жаль, что хондроз не даёт организму ходу,-
В гости б ему, но в кресле сидит инвалидном.
Может, комбат, отдыхать на море уехал...
Вот и в последнем письме грешил на сердечко,
Всё вспоминал, как сделав на теле прореху,
Пуля вошла, оставив на сердце насечку.
Помнит Михалыч,- земля под шинелью тлела,
Как до санчасти тащил его через поле.
Сжатые губы старшого белее мела,
Руки от тяжести ныли, немея от боли.
Стали с комбатом навек теперь побратимы,
В рамочке фото, где машет рукой из вишен...
Разве не знал ты, что время неумолимо?
Ветер ковыль у свежей могилы колышет.
Фото взято из всемирной паутины, спасибо автору.