Мои мысли одеты ореховой кожурой,
На костяшках рук давно отпечаталась ржавь.
Покрываешь легко и нежно холодной рукой
Всю туманно-зимне-осеннюю скучную явь.
На прощание, как на приветствие, резкий стук:
Дурно в клетке — тебе возмечталось "любовь"!
Сизе-красное море твоих плесневелых мук,
Сердце, тихо! В тебе итак слишком много слов.
Я же знаю: пускай спускается дух с небес –
Не поверю! такое шло не раз чередом.
Пусть лишь редкой ряби пугливая тень
И окраинный ярко-зелёный нависший дом,
Пусть касание раз — и нет, как пылинку сдуть,
Как разряженный воздух зажать в половине пути.
Не выискивать и не цепляться за черствую суть,
Расстояние по километру в дорогу всплести,
Не поверить, не сдаться перед злорадным Ничто,
Не упасть на ветки (который случайный раз),
Не смотреть на небо (даже через окно!)
И в толпе не искать, не ловить одиноких глаз.
Но застыли ватой перья седых облаков,
И плешивых улиц сходится тонкий ряд,
Той заблудшей душе снова снятся десятки снов,
Всё по кругу, по кругу — в который уж раз подряд.