Из могилы и тлена...
Ты зомби, поэт?
В жизни эдакой бренной,
Места для тебя нет?
Не проблема это для меня.
Я могу сделать тебя вторым поэтом,
Вторым. А первым буду я.
Ну аты за мной следом.
Я свечи зажигаю ночью,
Ане днём,
И петухом,
Назвал не себя, жизни пророчик)
Пора наступила,
Но нета,
Которая в твоих мечтах была,
Пора - моя победа.
Мура, лоне... Вплети сюда и Авагадро,
И силу Лоренца, дискриминант вплети.
Что бы умным казаться. Но завтра
Ты проиграешь, перестанешь писать стихи.
Свой ум хвалить не надотут,
Тут дуэлянты излагают своё мнение,
Ты лишь для Синего Кита крут,
А для меня ты - мимолётное виденье.
Знаешь, даже если ты Пушкин,
То я тогда Дантес,
Дантес стреляет в Пушкина из пушки,
А втебя стихами, мелкий бес.
Хотя твои стихи терпимы,
Ты можешь закадрить тёлку,
Прочитав ей пару рифм,
Но это мало, что 6 меня победить только.
Хотя редка девушка и даже шмара,
Купится на это подобие стихов,
А может купится хотя бы шалава,
Её будь трахнуть готов.
Ха-ха. Ты зол? Тебя бомбит?
Я раззадорить тебя решил,
Посмотрим мы, как рифма улетит.
Часы тикают. Поспеши.