СТАНИСЛАВ ГОНЧАРОВ.
СЛОВО АВТОРА
ОТБЛЕСКИ ЗАРИ, УМА, И СТЕКЛА
«…и здесь: не Этот, а Тот Свет…»
03.03.1988
На развалинах Дома: и внутри, и снаружи -
цирковое кривлянье нежилых двойников… -
Печально нам длятся: и радость, и стужа,
Сбивая нас с ног батогом сквозняков.
03.03.1988
Но ведь может быть и вправду
Всё это не сон древнего моего
Предка, русича со Смоленщины
Из села Юшково…
Эта пора в мире сроков…
Ну, вот и пришла эта пора. Пришла пора
издавать книгу своей лирической исповеди.
Да – это поиск себя в России и России – в себе…
Россия: и эмоциональна, и созерцательна…
Она – всякая… И таковы её поэты.
Она крон чужих дерев не трясёт.
И таковы её народы.
Она – многомерный образ.
И таковы её дороги судеб.
Она – свет в сердце к а ж д о г о, кто
без неё – н и ч т о.
Для меня это так.
1996
Но что-то не то в этом мире, за вратами
которого я прожил всю жизнь, стучась…
Отверзлись врата… И что же?..
Что-то не то в мире сроков, где время
Пришло издавать мне эту книгу.
Совсем не то…
Дороги судеб тянутся к топорам, ещё туже
завязывая узлы тупиковых ситуаций в ночном
лесу, где предан забвению озимый свет славян,
смиренный, как отбеленный лён первого снега
окрест горящей керосиновой лампы…
Лучники стреляют в горизонт, каждый раз
предполагая, что это последняя черта разумного
сознания в очах, что выела роса.
(Пока солнце взойдёт – роса очи выест)
А всадники без коней и комоней, разминувшись
с ветром в поле, новый город городят из сетей,
утративших соколиный взгляд и взоров, утративших
двуглавый огляд: на восток и запад,
в будущее и прошлое
одновременный огляд неба и земли…
И поэт одинок, как прежде…
И первый снег в очах памяти дальше, чем
Ылмерь-берег.
И стопы босых ног молний не оставляют следов
на белых снегах, на глазном дне очей Музы Света
ибо белые снеги идут… и тают и похожи
на озимый свет, что не стал отбеленным льном
по наивной забывчивости, которая хуже воровства,
как та п р о с т о т а очевидная, у которой
нет своего поля, как русская поговорка о том рекет
сокрыто, чтоб никогда у этой п р о с т о т ы
своего поля не было.
Но длится и длится этот мир, завязывающий узлы
на дорогах судеб; мир серой прозы в ночном лесу,
не освещённом фонарями…
Грозный мир!.. Затаённо погрязший в гордыне!!!..
Однако поэты развязывают узлы этих дорог,
каждый на свой лад.
И это – отблески утренней зари…
И без них этот грозный мир совершенно безмолвен,
как камень, от которого нет никаких дорог…
Как даль, от которой нет никаких вестей…
Как расстрелянный горизонт…
Как тексты без подтекстов… из под топота копыт…
как зеркало лжи, хитрое, коварное и лукавое, как
число 666, сочтенное евангельским умом,
имеющим мудрость, как ныне… тогда…
как век наш, нагнетающий безликую тьму бездушия батагом
сквозняков… отбившимся от рук…
жутким, как сорвавшиеся с цепи цены
шоковой терапии, обесценивающие отечественный снег…
Но живо поэтическое слово
И в этом – надежда о том, что в мире сроков
есть место и ЭТОМУ СВЕТУ –
СВЕТУ ДУШИ… тихо променеющему
молниеносными снегирями:
в горницах АзъЯдрева,
в зримых проповедях Тишины - - - в Тишину,
в заобразных образах тишины неоглашенной…
неожиданно-извечной, как Озимый Птах состоявшийся…
в своём Отечестве.
30.03.1996
НАЛИЧНЫЕ
Отблески зари, ума и стекла…
А была ведь моей… и светилась
Чудом теплится свет, но совсем нет тепла.
Наизнос пламенела ДУША… Раздарилась…
14. 11. 1995
АЗЪЯДУМА.
Преосвященная Россия,
я – внук Твоих озимых лет.
Благодарю Тебя за крылья,
за парикмахерские – нет!
Ты крылья дашь, да обкорнаешь –
до срока лишь преодолеть
путь тот, который не познаешь,
не иначе, как через смерть…
Преосвященная Россия…
Такая Ты, какая есть.
Ты своим гениям, спроси их,
как путь, вручала тяжкий Крест.
Угомони ж чёрные страсти
в себе… и на пути творцов
Преосвященной твоей власти
Из КОВША д е д о в и о т ц о в.
03.10.1977
* * *
Стихи написаны во мне…
Их не пишу, а вспоминаю
не стихотворно, а буквально
так, как я воздухом дышу…
Стихосмотреньем не грешу
Грошевым думам не внимаю.
Не уподобившись грошу
не уподоблюсь и рублю я.
Крыл в час крапивы не гашу, –
пепел души не разгребаю.
Зачем? Не ведаю… дышу
и не пишу стихов… не знаю.
Стихи написаны во мне
Их не пишу, а вспоминаю
памятью, что на глазном дне
Музы…, очам Ея внимая.
Нестихотворные Оне…
как эта жизнь, как Русь Святая, –
промысел Божий в каждом дне
в ковше, где первый снег не стаял,
где у ИКОНЫ свеча тает…
(на НЕЙ Георгий на коне)
1994, 1966
Сергиев посад
Ставрополь
* * *
Мои мысли однообразны,
как пыльные степи Донбасса,
Скучные, но безликие ли?
Может быть, я привык к ним.
Может быть, по дороге,
по которой я вечно иду,
провести путника пового…
и отыщет он там Красоту?..
31.10.1965
* * *
А бабы снежные стоят
забавами былых времён
и белый снег вокруг, как рать –
в три ряда выставив копьё.
Но небо сыпет белый пух…
и рать уже почти вся спит.
Не приняв боя… и уснуть –
родиться значит, но не жить.
Как чистый холст – вокруг поля,
как дрёма сладкая, как стон
как недописанная быль,
на полуслове – разговор…
Уходит сумрачное в ларь…
и снежных баб сжигает луч.
и покидает поле… рать.
и копья падают из рук.
1966
* * *
Как полусонные проносятся слова…
Откуда? и Куда? Суть – птицы иль листва?
Слова… Словарь… Соборность. Простота.
Воображение… Перила. Рельсы
От уст оторванная силой…
Немыслимая, как К Р А С О Т А.
Зачем? Что тянет быть РОССИЕЙ
1966
ГРОЗА
А небо гремело Громами,
А копья летели, летели,
И в темень вонзаясь, сгорали.
И все наблюдали в молчанье,
И все ожидали... крови...
Но это была не битва,
А горнии мчались комони...
1966 г.
ТРАГИЧЕСКОЕ ОКНО
в очевидность
ОЧЕВИДЕЦ
Начинался обычный Восход…
Кто-то солнце толкал снизу…
и вытолкнув его из под…
стал катить…
Все думали обычно, о земных делах.
Да и кому в голову придёт,
Что над НИМ – ВЕЛИКИМ, устроят насилие…
что этот, лучами орущий рот
всё-таки к ночи зажмут, осилят.
И когда обессиленное ОНО начало падать…
и, коснувшись земли!.. остановилось, вдруг.
Я понял – свершилось насилие –
В крови весь был круг.
И я видел, как кто-то ЕГО топил,
Погружая насильно!.. под
И я знал уже, что это –
не просто обычный ЗАХОД.
1966
* * *
........................А.Соколенко
Часы стучат, не видно спиц.
Колеса вертятся втихую.
Картины пишутся вглухую
без лиц.
Чернила черные, как ночь.
Как шепот, павшая ниц гордость.
Глаза, сбежавшиеся вниз -
Как вопль из горла!
03.03.1967
* * *
Тонут в сердце моём карусели веселий
Навсегда ли? Но кто же подскажет?..
По России моей проносятся песни
погребальных котражей.
И все смотрят на Русь, уходящую в даль
и становятся в хвост колонны…
И идут неизвестно зачем… и куда
И не знают, кого хоронят.
Как башлыки турызятся лбы идочей.
как кашлыки бакрызятся их затылки.
И уносится вниз колокольчатый День,
захлебнувшись в бутылке.
29. 05. 1967
* * *
Холодос и путаница –
ветер и тревога
разлеглись
на улице
волохатым догом…
05. 06. 1967
* * *
Т.О.
На душе у меня непонятье,
На душе у меня неспокой.
Так бывает, когда проклятья –
За спиной.
А всего лишь простая штука.
С брички полдня
Безысходную судьбу лошади,
Вдруг, я понял.
1967
* * *
Т.О.
Может быть, я и выстою.
Может быть, и дождусь.
Ведь снега уже чёрные выпали
и уже исчезает грусть.
И на небе, белом, как простынь
ни одной чёрной птицы.
И исчезнувший белый конь
снегом в память озимых стучится…
25.11.1967
* * *
Как точно жизнь очертит тело,
так циркуль круг не начертил.
Круг точен – очертил он жизнь.
Жизнь начертала Жизни Древо…
1968
ЧИСЛА
Всё, что не сказано умом,
не утвердит инстинкта голос
и не заговорит перо,
как хлеб, покуда зреет колос.
В природе всё имеет срок
и не ускорить нам событий.
Не станет птицею окно,
пока добро и зло раздельны
и торжествует ремесло,
и плод олицетворяют деньги..
не стоит время торопить –
в природе всё закономерно.
Часы идут, свеча горит,
считая взлёты и паденья.
1968
* * *
Т.О.
Может быть, я и выстою.
Может быть, и дождусь.
Ведь снега уже чёрные выпали
и уже исчезает грусть.
И на небе, белом, как простынь
ни одной чёрной птицы.
И исчезнувший белый конь
снегом в память озимых стучится…
25.11.1967
* * *
Как точно жизнь очертит тело,
так циркуль круг не начертил.
Круг точен – очертил он жизнь.
Жизнь начертала Жизни Древо…
1968
ЧИСЛА
Всё, что не сказано умом,
не утвердит инстинкта голос
и не заговорит перо,
как хлеб, покуда зреет колос.
В природе всё имеет срок
и не ускорить нам событий.
Не станет птицею окно,
пока добро и зло раздельны
и торжествует ремесло,
и плод олицетворяют деньги..
не стоит время торопить –
в природе всё закономерно.
Часы идут, свеча горит,
считая взлёты и паденья.
1968
* * *
Не ветер в поле – воли лик…
И вот на воле бык.
Он волен быть испрошенным.
Он носится по площади,
как человечий крик…
Но хохочет гомон и гам…
Крик души снедает кручина.
Белых снегов Муза нага
и средь женщин не различима.
1968
19… 20. 01. 1990
ВЕСНА
А но стволам уже струится
сок, отстоявшийся за зиму.
Опять всё заново творится,
Опять – невидимое зримо.
Души предчувствующий страждник
опять неведомым манит…
Опять ты чувствуешь, что страждешь
божественное обожествить.
. . . . .
И кажется, душа не знала
парада бронзы, трактов дров,
трава не мялась и не вяла,
и не стога вокруг, а скорбь.
И не печаль тревожит душу –
черней становятся стога.
Весна. Всё заново творится
и те же слышатся… слова.
1968
* * *
Собираю росу –
этот утренний мёд,
наполняю гигантского улия соты.
Всё, что есть берега –
это есть тело воска,
из которого соты…
Мёд в которых, как плоскость,
но бездонно глубока.
1968
* * *
Доносится набат из дали Времени…
Так за холмами мчится где-то конница,
которая нагрянет, как спасение.
Как вслушивалися в топот ратных конников,
как ожидали с битвы ратных витязей, –
как я слежу за поднятыми копьями.
Прозревшие глаза, как стая рыб,
в гигантской сети, брошенной на берег,
как заблудившийся в тумане Гений.
1968
* * *
Часы – вы бег из бездн бездонных?
Невыносимо … Чей вы – глас?
Зачем вы за спиной, как глаз?
Зачем пред очи вы – бездонны?
В каждом букете белых астр –
Холодный свет, ушедших нас.
1968
ЧЁРНЫМ ПО БЕЛОМУ
Серп в небе или в поле серп…
Косарь один всегда – работа…
Плывут – черча серпейший след
по водам лебеди – до пота…
Прекрасен миг – и век, и вечность,
и небо синее, и поле…
Плывут с повадкой человечьей
по полю лебеди – до боли…
Серп в поле или в поле доли…
Жница всегда одна – извечность.
Плывут с повадкой человечьей
По праху лебеди – до крови…
1969
ЗИМНИЕ СТИХИ
Молчат леса окрест –
им надобность отпала
беспечию одежд…
предпочитать усталость.
Так осень, что прошла,
души не задевая,
запомнилась лесам…
и молча забывалась…
1969
* * *
Отчизна, я ещё не пел
твои бескрайние просторы,
твоих степей – ночное море,
боясь попасть под перепев.
Как о тебе сказать – не знаю.
Ты так несказанно проста,
что сложность простотой покажется –
непостижима простота.
Нет, не возможно. Не под силу
мне это высказать, прости.
Твои просторы не осилю.
Не разгадаю простоты.
05. 05. 1970
* * *
Россия – ты, а мы – род твой.
Земля твоя, а кровь наша.
Живёшь ты: мы – рок твой.
Ты нас чувствуешь нутром нашим.
Живёшь ты – и мы здравствуем.
(По-разному, так уж принято).
С судьбой одной, мы не разные –
По-разному судьбой приняты…
10. 05. 1970