Крупицы песка,сдуваемые ветром,
Сгорая на солнце, становятся пеплом.
На холст оседая, тянут времени нити,
Весь мир погружая в пучину событий.
И так скоротечно, как биение сердца,
Нити совьют долгий путь для юнца.
Но дав ему выбор, судьбой называя,
Оставив лишь ножницы для ремесла.
А тот человек, себя чувствуя богом,
Судьбы менять, ведь его ремесло.
Нити отрежет, оставив немного,
Время заставив лишь течь, без него.
А время – песок, и сдувается ветром,
Не купишь его, лишь с собой унесёшь.
И устремится с тобою лишь к недрам,
Которые сам водой жизни зальёшь.
Крупицы песка, сдуваемые ветром.
Сгорая на солнце, становятся пеплом.
И падают вниз, растворяясь в воде.
Безликим пластом оседая на дне.