Застоявшись на родном просторе,
наигравшись с солнечным лучом,
оторвалось перекати-поле.
Мчит вперёд невидимым мячом.
Бог Зефир, как будто развлекаясь,
гонит шар азартно, как игрок.
И летит под ветер кувыркаясь,
акробатом, из стеблей клубок.
Так и я когда-то бестолковый,
из родного дома наутёк
в Жизнь рванул, как перекати-поле.
Чтобы вырвать для себя кусок.
Знать бы, остановится ли где-то,
странный, из сухой травы букет?
Или канет безымянным в Лету,
не оставив даже малый след?