Встретить бы мне ее, всеведущую пророчицу.
Хочется знать, что будет. А впрочем, уже не хочется.
Жизнь оказалась длинною, замкнутой, герметичною,
Без настоящего, будущего, без постоянной личности.
Это же не мои глаза, это глаза трехлетнего
Всматриваются в жизнь мою. Жизнь, если честно, бледную.
Ладно б еще была обстоятельствами раздавлена,
Но и в момент творения выглядела развалиной.
В тексты недаром лезут случайные дефиниции,
Нету фактуры, деталей, отсутствует эрудиция.
Нахер мне вообще вся эта графомания?
Был бы я графом, скажем. Или была бы мания.
Ну, до весны доживем, мимозу нюхнем висячую,
Символ весны, мать его, с нежностью нерастраченной,
После зимы московской мы приоткроем веки-то...
И подождем еще, как ждали Годо у Беккета.