А я ей писал и писал. Возле ноутбука лежала стопка этих писем. Я не просто писал, я с ней говорил.
Я рассказывал обо всем что происходит в моей жизни. Про работу. Про быт.
Я говорил и говорил ей о том как без нее пусто и плохо.
Я писал - это первый новый год без тебя.
Я верил, знал - я без нее справлюсь! Но возвращался вечером домой и каждый раз думал - как же плохо без нее.
Я просил прощения в этих письмах.
Обвинял.
Прощал.
Я любил. Боже мой, как я ее любил... Каждый своим вздохом...
Девочка с замашками палача. Она могла перечеркнуть пол жизни, считая что так правильно. Закусывала губу и с гордо поднятой головой шла по самым сложным дорогам.
Я сам когда то видел как она плачет во сне. Невероятно выдержанная в жизни, она становилась такой беззащитной ночью.
Я знаю точно, она ночью кусает подушку и плачет, плачет.... Но черт ее возьми, утром она не признается в этом даже себе.
Я знаю, она уже раз сто написала на мой номер смс - я скучаю, солнце, я тебя так сильно....
И ни разу не отправила.
....пишу письмо. Запечатываю конверт. И он ложится на стопку таких же.
Потому что я не знаю куда их отправлять. Нет адреса. Нет телефона. Нет сил...
К счастью, есть память... Или к несчастью.
У меня нет выхода. Справлюсь. Хотя бы потому что... ОНА в меня верит...