И греет ноги прах дорожный,
как на пожарище- зола.
М. Мартинайтис.
Нет не взойти на тот мне холм -
горою Лысою казавшейся.
В разрыв-траве, ребёнком
заигравшимся,
себя я вижу через толщу лет:
играют гусли - самогуды,
ни кем не тронутый обед
на самобранке у запруды.
И прожитый когда-то день,
птенцом у сердца под рубахой.
Закат пурпурный как топор
над плахой.
Желанный образ скован амальгамой,
и бисер слов, нечаянно рассыпан мамой.