Читать с любого места книгу,
Забыть про то, чем я живу,
Вникая в книжную интригу,
Как в виденное наяву.
А в книге - сладостность разврата
И утра бледного лицо,
Неотвратимая расплата,
Коротенькое письмецо:
Корзина аморальных качеств,
И светлячок ночных минут,
Всепроникающая зрячесть,
И расставания маршрут.
Меняя Ги де Мопассана,
И упоительность страстей,
На тёплый ром, на полстакана,
И на ссутулость фонарей,
Дрожащих за окном от грома,
Но свет дарящих в темноте.
Я знаю - никого нет дома,
И растянувшись на тахте,
Я буду слушать, как водою
Гроза колотит в старый дом,
И мокрою, босой ногою
Мне барабанит под окном,
Твоё отстукивая имя,
Отчётливо, как наяву...
Часы, с кукушкой посредине,
Напомнили, по существу,
Что надобно вставать с дивана,
Что утро предъявляет счёт,
Не меньше, чем у Мопассана,
Что жизнь летит вперёд, не ждёт,
И смотришь - скоро Новый Год...