Что поэт, то и алкаш –
или бывший! Сопли вытру.
Прочитаю «Отче наш»
и приму на грудь пол-литру.
Не учил молитв других
(потому-то так подробен),
для поэта каждый стих,
настоящий, им подобен.
В мир иной ушли друзья,
в лучший, словно Атлантида;
побыстрей, в сезон, груздя
наливается обида.
Что ж ты, Боже, лучших взял,
Сам в своих высотах таешь,
и на наш базар-вокзал
смотришь? Знаю – осуждаешь!
Или нет? Зачем тогда,
по каким нужде и планам,
лучших в юные года
забираешь неустанно?
Мол, талант, он Богом дан,
как небес пречистых долька,
я не знаю, в чём твой план,
в чём нужда, но всё же горько.
Что поэт, то и алкаш, -
душу выжгли! Сердце – тоже!
Помяну под «Отче наш»
и Володю, и Серёжу…