"Кому повем печаль свою?"
Но откровение чревато —
оно, как губка, ноздревато —
к чему на раны лить кутью?..
...На сердце — мгла, в душе мякина,
и нескончаемые звуки —
под смех печальный Арлекина —
кинора, арфы и дарбуки.
Даруй же час! И день помилуй
от немятежного сомненья...
Иду по тонкому настилу,
пятою чувствуя каменья.
И предзакатная немо́та,
замкнув уста, чинит аскезу —
но мыслям нету укорота,
мчат табунами чрез завесу
косых дождей и туч кордоны,
теряясь в вихре лихолетий —
и снова кажется бездонным
сей мир сквозь прутья ржавой клети.
И нескончаемая морось,
и тьма за окнами густеет.
А сердце, словно откололось, —
и мчит сквозь мрак и запустенье...