Когда-то давным-давно, когда мне было лет пять и всё, что я о мире знала, могла на листе а-четыре нарисовать, я услышала где-то сказку. Там не было храбрых принцев или прекрасных принцесс, там не было великих героев, на которых удача сама снисходила с небес, там не было добра, что побеждает зло снова и снова... А было в сказке той всего-навсего три простых слова, что отпечатались в моей душе, и до сих пор где-то внутри меня остались, хоть уже столько лет прошло. Слова эти -
Всё будет хорошо.
Когда мне было тринадцать и познания мои об этом мире лишь слегка вылезали за границы листа а-четыре, я сказки уже не слушала - я их создавала и в них жила. А все прошлые сказки, словно разбитые зеркала, сметала в совок и выкидывала - что мне ещё оставалось? Тогда прошлое мне казалось забавным, но совсем не требующим внимания. Не было ни сил, ни желания продолжать отделять зёрна от плевел, думать, какая из сказок на самом деле может быть чем-то большим, чем просто набором бессмысленных слов, фраз и мыслей. Но и мои собственные сказки были не более, чем сухим ворохом осенних листьев, что от легчайшего ветра могут улететь - и не остаётся ничего другого, кроме как терпеть и раз за разом придумывать новую сказку, в этот раз - точно существующую на самом деле, и так - по десять штук на неделе.
Сейчас мне восемнадцать. Я знаю лишь то, что через два года или лет через пять мой мир всё так же можно будет на листе а-четыре нарисовать - собственно, так было и в шестнадцать лет, и в десять, и в семь, просто я не замечала этого совсем. Какие-то сказки станут для меня лишь словами красивыми, местами глупыми, местами лживыми - но я знаю сейчас и буду точно знать, что как минимум две из этих сказок будут существовать как минимум до тех пор, пока я смогу жить и писать сказку свою. Слова этих сказок -
Всё будет хорошо.
Я тебя люблю.