Год уходящий...,
ровный, с хитрецой,
без сильных впечатлений...,
и щадящий.
А будущий?
Не сложный, не простой,
не злой, не добрый... -
свой, и настоящий.
Под звон бокалов -
тосты, шутки, смех...,
польются пеной
пузырьки желаний
в большом и малом -
счастье, мир, успех
и, даже, слёзы
поздних пониманий.
Я, тоже, приготовил
тайнопись свою,
сказать, нельзя -
не сбудется, а жалко.
Она, не про меня,
не про судьбу мою...,
подробности...,
конечно, у гадалки.
Сожгу листок,
желание сгорит...,
пойдёт дымком
в загадочную сферу.
Там Бог прочтёт,
надеюсь, повелит,
исполнить всё,
хотя бы, в полу-меру.