Иду по улице Парижа.
Погода – дождь. В руке же зонт.
Моей душе такое ближе…
Хоть Алов я, а не Джеймс Бонд.
И вот мне встретилась девчушка.
Лет двадцать. Может, двадцать пять.
Ах, боже мой, какая душка!
Такую каждый встретить рад.
Сказала: «Мсье! Спешу на встречу!
Свой зонт смогли бы одолжить?»
Я был пленен французской речью.
Меня не надо ей учить!
Я так сказал: «Идемте вместе.
Мой зонт укроет нас двоих».
Для тех, кто русский, будет честью
Стать рыцарем – к портрету штрих!
Француженка не возражала.
Меня же под руку взяла.
В душе мелодия играла –
Леграна музыкой была!
И вот пришли мы. Дождь закончил
На мостовой свою капель.
И девушка сказала звонко:
«Так вы – поэт? Вы – менестрель?»
Как догадалась? Я не знаю.
В моей душе играл Легран.
«Я от поэтов нежно таю», -
Сказала мне, поправив бант,
Что был на шее для плезира.
Я вслух сказал: «Да, я – поэт!
В моей душе играет лира,
Шедевр создав – подобных нет!»
И мой «Легран» украсил вечер,
Сыграв в гостинице свой хит.
Был этот день судьбой помечен –
Такое с каждым может быть!