На пыльной полке старенький альбом.
В нём жизнь его с начала до конца.
На старых фотоснимках перелом,
Что сказано морщинами лица.
В них видно радость взлета и успех,
Падение с немыслимых вершин.
И что скрывать, в них виден даже грех,
Ведь отказаться не было причин.
Копился груз и доброты и зла,
А он кряхтя волок всё за собой.
Потом свинцом легла ещё война,
Калекой приведя едва домой.
Судьба устав, сыграла шутку с ним.
Взяла и подарила вдруг любовь.
Он, сам себе не веря, стал другим.
Так, словно умер и родился вновь.
Но время шутку не смогло понять
И педантично отсчитало срок.
В сто раз больнее было умирать,
За прежде не усвоенный урок.