Медленно тянется в гору колонна.
В сумраке, цепью – с пути не свернуть,
Труден подъём, а вершина условна,
ноги скользят по размытому склону,
время, скользя, не считает минут.
Иглами взгляды втыкаются в спины
тех, что в цепочке идут впереди.
Липнет к подошвам тяжёлая глина.
Каждый по-своему видит вершину,
каждый надежду пригрел на груди.
Выси доступны не только крылатым,
там, наверху, благодать, как в раю.
Там за ошибки не будет расплаты,
станет понятно, что нет виноватых
в длинном угрюмо скользящем строю.
Эта мечтает дойти до Парижа,
этот намерен взойти на Парнас.
Что же надежда тем дальше, чем ближе?
Что же вершина тем выше, чем ниже?
Может, она вообще не про нас.
Звёздный горох над горами разбросан.
Шаг до победы. Не делай его.
Дальше обрыв и ответ на вопросы.
Каждый, достигший вершины утёса,
с ходу не может понять ничего.
Нет ни награды, ни славы, ни клада.
Где же передние? Что же ещё?
Кажется, двигаться больше не надо.
Сзади шаги и колючие взгляды,
в спину толкает чужое плечо.