***
Порхают в воздухе
снежинки,
Ноябрь - это не
апрель.
Прозрачные на лужах
льдинки.
И дней осенних
канитель.
Они прессуются
в недели
В однообразии
своем.
Желанья зрели,
не созрели.
Но глупо сожалеть
о том.
Мечты с реальностью
в разлуке,
Как твердь земли
и синева...
Но, Боже мой,
какие муки,
Когда обида
не права!