Мною придуманный мир,
Дышащий без подоплека.
Сотни сплетённых квартир
На тонкой прослойке клеёнки.
Там, в окнах, живут птицы
Перелетных взлётных полос.
Тут собраны лишь единицы
Так трепетно взрощенных роз.
Над небом вьется пожар,
И облака проглотит вот-вот
Старый бог-кочегар,
С улыбкой земельных высот.
Головы, поникшие тут,
Не спешат в плашмя хоронить.
Их взводят в уют,
Чтобы в горшках разбудить.
Тут слова и поступки имеют вес,
Даже нарочно.
Им ставят, в противовес,
Точки вместо триточий.
Камень брошенный, ввысь
Никогда не летит.
Нож заточенных киноактрис
Все чаще тупит.
Нервы натянуты на гриф,
Но тут место лишь себе.
Это не мой, видимо, стих,
Раз пишу его недели две.
Но мной придуман был мир,
Дышащий без подоплека.
Сгорели сотни квартир.
В ладошках сделалось мокро.