Я вечерней порой, на крылечке родимом,
Где сидел мой отец и курил самосад...
А сквозь сумрак небес, дымкой нежной и зримой,
Снег летит, белый снег, украшая мой сад.
Белым кружевом он на наличник ложится,
Белит улицы грусть, как заправский маляр.
Мне как в юности вдруг захотелось кружиться
В белом вихре, где кружит и кружит фонарь.
Словно май, добрый май, белый цвет отпускает,
Лепестками в блокнот, на белёный листок.
На крылечко, где жизнь белым снегом растает,
На ступеньках из старых престарых досок...