Храбримся. Говорим, что всё равно -
Пить молоко, хорошее вино
Иль воду родниковую с ковша.
Нет, выбирает чуткая душа
Что в данный миг ей будет по душе.
И в нашем - каждом - жизненном клише
Есть то, что может нас объединить.
Вплетается в другую жизни нить -
И вот уже изделием иным
Становится жилет, что вяжем мы.
В нем что-то по-другому. Может, цвет?
Или узор? В стихах своих поэт
Картину жизни...личной?...создаёт.
И в ней души...своей?...чужой?..полёт.