Все, что не "не до..." не в упрек,
При оценке в утиль попадает
Идеал состояться не смог...
И критерий кожу сдирает...
Все! Ты не тот, ты не та!
И место твое вне круга
Мимо праздность дней, суета...
И не ждет в закаулках фортуна...
Далеко до..., и одно лишь после
Звенит в ушах фальшивость нот
И поют предательски возле
Через мозг не фильтруя слов...
Как чертовски засела заноза
В культе особых кругов - декаданс
И будто бы станет порочным
Любить как в последний раз...
Скидки брошены на чувства,
Но они никому не нужны,
Все то человеку чуждо,
Что не может иметь цены...
И все чаще "набросок мужчины"
В словесном образе слышится...
Мол, не те, что раньше были...
Язык, словно тряпка, колышется...
Мы наброски по ценам киоска,
Не достойных рядов у сцены!
Все познается рано иль поздно
На фоне фарса и дела...
А пока ты всего лишь набросок...
Без эффектный колорит...
Недоденежный, недоквартирный,
Безмашинный недомужик.