Ты так фатален этой ночью,
как будто карты не легли,
как будто напрочь обесточен
маяк, и гибнут корабли.
В провинциальном околотке не отдых в грециях, не Крит,
на днище выброшенной лодки нетвёрдым почерком – "штормит".
Зима.
Так безнадежно сыро.
Гирлянды корчатся в грязи,
трезвеют в лодке пассажиры, и ужас в голосах сквозит.
А ты фатален, знаешь, выход – через разбитое окно,
ещё один, последний выдох туда, где холодно, темно,
где парус зрелищно срывая, ворчит разгневанный норд-вест,
на отмель выбегают стаи бездомных псов,
во тьме не счесть.
Боязнь въедается под кожу, и в каждой клеточке дрожит,
ещё немного, уничтожит в тебе безмолвный алфавит.
Остался свет от вспышек молний.
Смотритель – пьяный фаталист
завис в окне, никак не вспомнит,
что выход есть – куда-то вниз.
06.01.2020