Казалось бы, окончен страшный шторм,
разбит фрегат восьмым полночным валом,
мы не сдались, стихии дан отпор,
хотя и дорого нам жизнь досталась.
Но не утихла дикая среда,
идёт в своём неистовом порыве
очередная пенная гряда,
и мокрым холодом нетерпеливо,
облизывает, чтобы заглотить
и нас, и мачту, и труху что рядом.
Похоже жаждут море накормить –
свершая так смертельные обряды.
Кому молиться – против Посейдон,
за жизни цепко ухватилось море.
Сдаётся мачта, скрип её как стон,
и волны яростны в своём напоре.
И проблеск солнца не даёт надежд,
темна вода, а значит лишь отсрочка,
девятый вал – последний наш рубеж,
последняя в судьбе отважной строчка.