Есть мысли, для которых целый мир
Всего лишь недостойное обличье.
Они бегут, дробятся как пунктир,
В себе скрывая вечное величье.
Им не дано преодолеть эфир
И воплотиться в слове. Без различья,
Они порой как стон далеких лир,
Как песнь волны, как щебетанье птичье.
О них не вспомнит сам Творец, спустя
Ничтожные пространства временные.
Так о наряде прежнем, шелестя,
Весной не помнят листья молодые.
И лишь порой из глубины стихии
Всплывает Мысль, как мертвое дитя.