Так лезвие - хлобысь! - легко и остро
по времени, по венам, по душе.
Поэзия осталась в девяностых.
Она недосягаема уже.
В том фантасмагорическом развале,
где "сникерсы" и чача на разлив,
играл на флейте бомжеватый парень,
лицо своё отчаяньем закрыв.
Базар шумел. В тумане плыли звуки.
Першило в горле от внезапных слёз.
Поэзия - надсада и разлука,
в ней всё: сердца и страны - под откос.
И ветер бьёт - пронзительно и жёстко,
и хлещет снег, и не видать ни зги...
Струится свет из чёрных девяностых.
Горят, горят упрямые стихи...