Букет цветов - новёхоньких, опрятных -
На мусорке лежит в грязи и пыли.
Кто бросил их контейнеру в объятья?
Кто выкинул охапку свежих лилий?
Их ленточкой стянули, словно блузкой,
Да завернули в яркую бумагу.
Им слишком рано умирать на мусорке -
Ещё струится шлейф весны и влаги!
Что с ними стало? Чьё-нибудь свидание
Шло неудачно и зашло в тупик?
А может, парень струсил от признания,
И вот его овеществлённый крик?
Букет был просто лишним? Или кто-то
Подарка ждал, но на пол рухнул замертво?
От этих версий сделалось мне плохо,
И лилии стоят перед глазами.
Они похожи на кусочек музыки
Внутри стального выжженного чана:
Дрожа, они стонали, - только мусорка,
Как церковка на кладбище, молчала...
Мои родные ландыши и розы!
Хрустально чахнут ваши лепестки...
Горите вы, кряхтя туберкулёзом,
Сгораете, как в море - маяки!
А что, если и в танкере загадочной
Людской души - на некий чёрный день -
Припасена для нас хотя бы парочка
Благоуханных, нежных хризантем?
О, красота, ты вся - цветы на мусорке:
Ты сладость, у которой вьются мухи.
Лишь миг, чтобы послушать Баха с Мусоргским,
А после - дни и ночи бытовухи.
Искусство нынче так парадоксально -
А впрочем, как и вся земная жизнь.
Подсолнухи Ван Гога среди свалки -
Да в этом твоя суть, постмодернизм!
Страницу скомкав и поправив гусельки,
Поэт растит строку, как стебелёк.
Любой писатель есть цветы на мусорке:
Своим огнём отодвигает лёд.
Вот девушка, что пахнет мёдом с мятой,
Но парень у неё - тиран-битюг.
Боюсь, она гортензией помятой
Завянет в сорном баке его рук.
И все соблазны наши и хотения,
Весь наш моральный облик и мечты
Похожи на свинцовые контейнеры,
Где есть-таки крупица доброты.
На шее Бога мы - лишь только бусинки...
Услышь, мы молим из чугунных лож,
Что за грехи - и за цветы на мусорке! -
Ты, Боже, нас простишь
И всё поймёшь.
2020, по мотивам 2017