И.Б. & И.Б.
I.
Как известно, натюрморт —
симбиоз натур и морд.
Что есть мёртвая натура?
Столик, угол гарнитура,
в вазу вставленный букет,
задник — стенка иль буфет,
бархат скатерти, кувшин,
тусклый фон — и недвижим
этот странный симбиоз
вазы, мебели и роз —
тень поблекшей красоты,
и увядшие цветы...
Что есть мёртвая натура?
Зоркий глаз, губа не дура —
и кофейник, медью горд,
завершает натюрморт...
II.
Тёмен смысл философский
("ты короче, Склифасовский!")
Вывод ясен. Резюме:
дело движется к зиме.
Всем известно — без тепла
уменьшаются тела.
Значит, мёртвая натура
есть лишь аббревиатура —
и не может по зиме
произнесть — ни "бе", ни "ме".
При такой температуре
можно выжить лишь скульптуре —
но и у кариатид
очень нездоровый вид.
Держат портики атланты —
словно встали на пуанты.
Впереди — замёрзший порт.
Это тоже натюрморт.
III.
Это тоже натюрморт.
Вот фонтан — бисквитный торт.
А река — "гефильте-фиш"
Я реке: "Чего блестишь?"
Полынья — как чёрный кофе,
и вполне еврейский профиль
держит чёрный пьедестал —
там, где Всадник дыбом встал.
Натюрморт. Мертва натура.
Спят суды, прокуратура,
спят фискалы, УВД,
отражается в воде
лишь луны мордоворот.
Это тоже натюрморт.
IV.
Хоть зима катит в глаза,
руки тянутся: "Я за!"
(руки тянутся "Я за!",
чтоб соседям дать раза;).
Побелело в чистом поле,
а в глазах вопрос: "Доколе?!"
Своевременный вопрос
задаёт великоросс.
Спят трибуны, стадионы,
но не спят синедрионы —
ищут нехристи пути,
как народ наш извести.
Сетка спит. Ракетки. Корт.
Это тоже натюрморт.
V.
Со словами: "Что за жисть!"
Живописец моет кисть,
ставит в угол свой мольберт.
Он — типичный интроверт.
Нелюдим и мизантроп —
восемь жён загнал он в гроб.
Он и выглядит, как чёрт.
Это — тоже натюрморт.
У него замёрзли краски,
он не знает женской ласки,
он страдает от рутины,
пишет мрачные картины:
лошади убитой круп,
найденный в канаве труп,
всё кресты, да всё погосты,
весь в чесотке от коросты...
Хоть и беден он, но горд.
Это тоже натюрморт.
VI.
В натюрморте важен колер.
И к художественной школе
он к какой ни относил
бы себя — по мере сил
должен знать художник меру:
создавая атмосферу,
он сгущать не должен краски,
чтоб смотрели без опаски
на пейзаж иль натюрморт.
Чтоб поклонников эскорт,
как за протоиереем,
шёл за ним по галерее.
Чтобы славы он в лучах
весь купался б. Не зачах
чтоб напрасно Божий дар.
Хоть и бросовый товар —
слава среди диких орд.
Это тоже натюрморт.
VII.
Время подводить итоги.
Все сомненья и тревоги,
оставляя за бортом —
не печалься же о том,
что напрасно жизнь прожи́л.
Был надрыв бессмыслен жил —
легионы и когорты
превратились в натюрморты.
Кто кого когда зарезал
мы уже не помним: Цезарь
Брута ль порешил — иль Брут
крикнул Цезарю: "Капут!"
Вглубь истории взгляд впе́рив,
видим мы конец империй,
жизни призрачный офорт —
это тоже натюрморт.
VIII.
Время мчит, как кобылица.
Круг друзей к нулю стремится.
Меньше лиц и больше морд.
Это тоже натюрморт.
Всюду пни или ракеты,
мы с тобою раритеты —
бо́тают на птичьей фене
дети новых поколений:
стал невнятен этот мир —
белых пятен, чёрных дыр.
Жизнь — пейзаж, "картина маслом".
Благо, солнце не погасло,
и стремится осветить
то, что "вашу мать етить!".
Где же наши бригантины?
Видим райские картины,
мы в последний прибыв порт.
Это тоже натюрморт.