Дорогой mister Joseph, дела у землян терпимо,
Только вот их не видно уж за пеленою дыма.
Также, вы знаете, стало непросто спать:
Ведь за окнами ездят машины - предательски мимо.
Ощущенье, что скоро умчится моя кровать.
Многим людям по-прежнему не перед кем отвечать.
Дорогой mister Joseph, желайте нам хлеба, сока
И цветочной пыльцы. В идеале - побольше Бога,
Дабы мы потолкли его и примешали в чай.
Изредка, знаете, колет под рёбрами что-то
Лишь от фраз в духе “Мёртвые сраму не имут” и “Не скучай”.
Уж давно не зима, но мы всё ещё нянчим печаль.
В нашей пище чуть меньше калорий, чем биокрасителей.
Мёртвые, mister Joseph, сраму не имут, действительно,
Только вот если будем использовать этот лекал,
То тогда средь живых много мёртвых, и это простительно.
Люди били прутом по углю, пока я летал,
И в итоге они - Прометеи, а я - Икар.
Впрочем, мы об одном, mister Joseph, припомним навеки:
Сколько разных вещей преломляется в человеке -
В тёмной комнате, но и в струящемся белом свету.
Вы научили нас класть лепестки на веки.
Жаль, что я на свои положить ничего не смогу:
Раньше, чем зацвету, я уйду налетаться в саду.
2020, по мотивам 2019