Однажды ты разбежишься - и прыгнешь с мыса
прямо в небо,
высокое, чернее чернил.
И все, что будет иметь хоть какой-то смысл -
это те, кого ты любил.
И спросит тебя с горящим мечом
архистратиг Михаил:
зачем ты жил,
и когда ты жил.
И будешь думать: шел дождь, и маршрутка шла,
и было все как-то некогда, какие-то, блин, дела,
договорились созваниваться, но не случилось звонка,
собирались ехать на реку, но отложилась река.
И день за днем выпуская из рук, вычеркивая,
ты поймешь, что в остатке -
две или три недели,
когда ты был счастлив -
счастлив - и к черту,
счастлив
на самом деле.
И когда ты шагнешь за грань
со звоном рухнувшего стекла,
и тебе откроется выход в другие Вселенные,
все, что тебе останется, - это любовь,
которая у тебя была,
больше ничего не будет
иметь значения.