Он говорил мне: "Ты - поэт!.."
И водка в рюмке холодела.
"Кому сейчас до рифм есть дело?" -
отнекивался я в ответ.
"Пиши о том, что наболело,
о том, что рвётся из груди!.."
"Бабло все рубят оголтело...
Им наплевать, что впереди -
живут сейчас, не верят в душу
и диалектику вещей.
Жена рога наставит мужу,
тот - ей..."
Он перебил, вбивая гвозди-
слова в остатки тишины:
"Пиши о небе и о звёздах!
Пиши о тех, кто спасены
великим словом, правду ищут,
несут благую весть и свет!"
Очнулся... Светится планшет
рядами новых строчек вирша.
И никого в квартире нет.
Я. Недопитая бутылка.
Две рюмки. Сало. Чёрный хлеб.
И на виске трепещет жилка.
И в небе - ясный след...
09.01.20.