Утро. Собираюсь на работу. Вдруг – стук в дверь. Посмотрел в глазок – соседка. Пожилая женщина невысокого роста. Открыл дверь, поздоровался.
- Скажите, Михаил Павлович, - обратилась ко мне соседка, - вы бы не смогли мне помочь? У меня перегорела лампочка. Нужно заменить. Сегодня мне принесут пенсию, а как почтальонка сможет ее выдать, если в квартире будет темно, как в конуре? Я вам дам пятьдесят рублей.
- А сами не можете заменить? – поинтересовался я.
- До патрона не дотягиваюсь, а встать на стул не могу – панический страх любой высоты.
- Ладно, помогу. Лампочка-то целая есть?
- Да. Я ее уже приготовила.
Я прошел в квартиру соседки. Женщина включила свет в коридоре. Дальше уже было дело техники. Я заменил в комнате лампочку (рост позволил не вставать на стул) и, когда лампочка загорелась, увидел на стене большой портрет изящной танцовщицы в красивом бальном платье.
- Живописью интересуетесь? – спросил я.
- Это я сама в юности. Лет семьдесят назад.
- «Она была мечтой поэтов, и слава ей венок плела», - вспомнил я строчку из романса.
- Возьмите деньги.
- Пустое, - отмахнулся я. – Вы что, одна живете?
- Муж в больнице. Дети в другом городе, далеко отсюда. Слушайте, а вы сказки любите?
- Читаю иногда. Дочка же их обожает.
- Тогда возьмите в подарок, - соседка протянула мне книгу в твердом переплете. – Это моя собственная авторская книга. Внуки издали. Понравится – можете оставить себе. А еще лучше – дайте почитать другим.
- Спасибо, - поблагодарил я. – Обязательно почитаем с дочкой.
Вот на этом мое копеечное дело по замене лампочки у соседки закончилось. Но суть, конечно же, не в нем. И даже не в подаренной книге, которая оказалась сборником великолепных сказок, сочиненных моей соседкой. А в том, что никакие металлические двери, которыми мы защищаем свои квартиры от посторонних, - не преграда для нашего собственного желания помочь ближнему.