Бывает взметнёшься на крыльях
Свободы от внутренней боли,
И страсти не то, чтоб остыли,
Но как бы куда-то отходят.
И солнце, сокрытое тучей,
Рассеяно, тускло, но всё же
Теплее и как-то певуче,
И ярче как будто бы тоже.
И мир озаряется светом,
И в каждом движении радость.
И в каждом прохожем ответом
Блестит Божьей искорки малость.
И дышится в городе слаще.
И грязь, что роса луговая.
Ах, как бы хотелось почаще
Взлетать так, крылами махая.