Копна волос пшенично- непослушных,
помада красная, флёр дорогих духов-
под тонкой кожей- не увидеть душу.
И это счастье - не видать снаружи
души изящной трепетный альков.
Пронизана желанием тепла
и сны глядя о самой щедрой ласке,
вишнёвым цветом женщина цвела,
а клетка тела так душе мала-
что стало содержимое плескаться...
Со страстью бросит алый маков цвет
на холст, и на обычную бумагу.
И танец вдруг возникнет в тишине-
она горит в невидимом огне-
живя собой написанную сагу...
Творить- рождать и снова отдавать!
Единым смыслом каждый день наполня:
Идей нетленных взбалмошную рать,
Крупицы чувств- так мило собирать,
Писать судьбу искусно том за томом...
Года спешат, да не спешит она-
Любуется, смакуя ежедневно,
Как живописно празднует весна,
и как летать приятно в ярких снах,
и на земле найти сады Эдема...
О возраст- ты для женщины пустяк.
И пусть морщинки разрисуют кожу.
Для мудрой - это самый важный знак:
чем старше возраст, тем душа моложе.
Увидеть это жаль, никто не может-
Суть женскую не разгадать никак...