Там, на линии горизонта,
Где волна набегает на небо,
Где в градациях синего цвета,
Каждый день зарождается утро.
Там в стихиях воздушного фронта,
К нам врывается чудо с разбега,
Распыляясь рассеянным светом,
Никогда не меняя маршрута.
Там мазками волшебного солнца,
Облака цвета свежего снега,
Заливаются маревом бледным,
Насыщаясь до взрыва салюта.
И глаза с восхищеньем безумца,
Могут зрить из далёкого брега,
Как светило в сиянье небесном,
Достигает красот
абсолюта.
Не постигнуть пейзаж чудотворца,
Мозг опустит детали до века,
И лишь слившись с сознаньем вселенским,
Вновь душа насладится полётом