"И совсем не в мире мы, а где-то
На задворках мира средь теней..."
Н.С. Гумилёв
Есть старина, а есть старьё,
Есть жизнь, но есть и прозябанье.
То журавлём, то вороньём
Кружат, кружат воспоминанья.
Я обошёл свой старый дом,
Стекла оконного коснулся,
В нём отразилась пустяком
Вся жизнь, как в зеркале кривом.
Зачем же я сюда вернулся?
Ах! Я здесь вырос как-никак!
И я поднялся на чердак,
Где в свете мутном тени плыли...
Среди чердачной мёртвой пыли
Мне вдруг послышалось «привет!»,
Смотрю, а это мой штиблет,
Смешной, рассохшийся, без пары.
Мне сразу вспомнилась гитара,
Портвейн, танцульки, томный блюз...
Ну что ж, привет, мой старый шуз!
Я прикоснулся к серой коже,
И тут послышалось – о боже! –
Меня, меня, меня коснись,
Теплом забытым поделись, –
Молили вещи, - мы же были!
Мы верой-правдой послужили.
Ты нас носил, в руках держал,
И мы тебя не предавали,
Мы старились, и нас ломали, –
В углу велосипед сказал.
– Ты рвал нас, мама зашивала
До появления новых дыр,
Ты пачкал нас, она стирала,
Как быстро же ты всё забыл,
А говорил, что «не забуду»...
И доносилось отовсюду:
– Дотронься только, вспомни нас,
А знаешь, ведь настанет час
Когда и ты ...
Но я не стал копаться в хламе,
Чердак заволокло слезами.
Я тронулся в обратный путь,
Назад стараясь не взглянуть.
Скрипели старые ступени,
Былого отступали тени.
– Ты равнодушный механизм, –
Стыдило сердце зябко, чётко.
– Ты помнишь всё...
Но к чёрту, к чёрту,
Весь этот пошлый онанизм
С вещами, памятью, слезами.
Не дай мне Бог застрять меж вами
Усохшей мумией, старьём...
Со скрипом, но ещё живём,
Мы, люди, любим, как умеем,
Но, как и вещи, мы стареем.
Запри чердак и выбрось ключ!
Но в некий миг возникнет луч
И втянет в вечность осторожно,
И ты увидишь, как ничтожно
Всё это наше бытиё,
Проекция двухмерной сути
С границ вселенской странной мути,
Где теплится как буква Ё
Непостижимая граница.
Там жизнь кипит, и там родится
И через квантовый дуршлаг
В трёхмерность, словно на чердак,
Стекает к нам отжившим ломом...
Мы все – чердачные фантомы,
Забвенье, пыль, себя древней,
Задворки мира, склад теней,
И наша жизнь – лишь ожиданье
Чьего-то высшего вниманья,
Прикосновения Того,
Кто к нам заглянет, пусть случайно,
И в этом смысл и цель всего.