Время полночного блюза на чёрном танцполе -
плавных движений небесного тела во сне.
Там, где рассыпаны бусами звёздные роли,
нитку из шёлка свиваешь и крепишь к луне.
Купол небесный не давит на хрупкие плечи.
Всё планетарное мини, в земном суета.
Там удивлять бесполезно, по-крупному - нечем,
там и поёшь, и танцуешь с пустого листа.
Не искажаются ноты враньём фонограммы,
чистые звуки вливают в бокал-микрофон.
В этой свободе пьянеешь, не выпив ни грамма,
а протрезвеешь - не веришь, что видел лишь сон.
Утро рассеет следы и нагонит тумана.
Он, лицедей, отразится в зеркальном стекле.
Резко сорвёшься со старта в безумные планы.
Скрутишь суровую нитку...
и крепишь к земле.
Фотография: на правах автора.