Ты рисуешь сюжеты словами, волнующих душу,
словно срезаешь пласт моих прожитых лет.
Там напряжённо и страстно, сердце терзается в муках,
где над радостью жизни, вписан кем-то, чужой монолог.
Ты помнишь Ангела, в то летние утро, на колеснице к трапу увёз,
тёплым воздухом, легким ветром, нежность души на крыльях принёс.
Как сладко блаженство сердце раскрыло, в глазах серый бархат блестел,
отражается небо в онемевшем мире и слышен любви колокольный звон.
Ты называешь его – птицеловом, а может он странник познавший любовь,
что ищет средь тысячи женщин, любимой когда-то потерянный след.
Как объяснить глупому сердцу, что тенью всплывают за гранью всех снов,
глаза словно омут, от куда струится - луч света, надежды просвет.
М.М.М.